Estava há meia hora sentada, em frente àquela folha de papel em branco, sem conseguir escrever. Começou a rabiscar alguns versos que sabia de cor, só para que pudesse apreciar a sutileza da tinta saindo da caneta e esboçando palavras tão bonitas. Observou por alguns minutos, para, logo depois, arrancar com violência a folha do caderno e amassá-la. Precisava de algo, precisava de idéias. Arremessou a pequena bola que fizera com o papel na lixeirinha que havia logo ali. Ela pedia mais. Mais um pouquinho daquela letra desgrenhada, mais um pouquinho daquelas folhas tão vazias, tão carentes de inspiração. Traiçoeira. A menina tirou os olhos do objeto e voltou a mirar a nova página. Por Deus! Por que diabos aquilo estava acontecendo com ela? Suas mãos costumavam deslizar pelo papel tão comumente quanto uma águia costumava suster-se no ar. Já era noite...Talvez fosse o sono, de fato. Talvez devesse deitar a cabeça e sonhar. Sonhar para se encontrar num mundo surpreendentimente diferente do seu. Melhor, incomparável, irreal. Um mundo onde seus rabiscos e pequenos versos seriam completamente dispensáveis. Pessoas não precisariam ver coisas boas serem escritas. Essas seriam simplesmente vividas. E suas palavras seriam nada mais que o puro retrato da realidade, e talvez perdessem até o valor. Mas não importava, pois toda a gente estaria em paz, consigo mesmo e com o mundo, e aí seu objetivo seria alcançado. Mas sonhar tão alto nunca estivera nos planos dela. Deveria fazer o que sabia fazer de melhor. Já era tarde. A luz da lua já iluminava mais que a que saía do pequeno abajour. A tinta da caneta, tão comprimida, gritava desesperada, aspirava por liberdade. A lixeira ria, e pedia mais. E ela precisava escrever. Precisava de palavras suficientemente tolas para que pudesse tentar encher todo um mundo de esperanças.